Culpa: Somos tus hijos.
Vamos a tu seno
a alimentarnos de autoindulgencia y despotismo.
Ahogarnos en la claridad de vernos atascados;
masticando seguridad y salmos.
Mientras la caridad nos crece
(como un tumor en la espalda),
Indemnes rimas mueren
En campos minados de angustias.
Quiero una pauta para masturbarme
con ideas grandes y realidad.
Porque todos tenemos la misma visión arbitraria.
La incomodidad de descubrirnos
Autores que escuecen,
nos hace torvos nudos ante dios.
(nos hace torvos nudos ante nos.)
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